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第四百九十一章 与人类的思考方式不符（第2页）

我继续问。

她踮起脚尖，把珠子轻轻放在右下角：“我想告诉我死去的弟弟，姐姐还记得他。”

空气仿佛凝固了一瞬。

不远处正在抽烟的老人停下了动作，目光投来。

沈砚之默默记下了这个位置。

消息很快传开。

第二天清晨，晒谷场上已站满了人。

有背着竹篓的妇女，有拄拐的老人，也有刚放学归来的小学生。

他们不再只是看热闹，而是主动询问：“我能走一步吗？”

我们沿用了塔什库尔干的“传递机制”

：每人只能走一次，顺序抽签决定。

不同的是，这一次我们加了一个新规则??落子前必须说出一句话，哪怕只有一个词。

第一位抽中的是位八十多岁的毕摩（祭司），白发苍苍，满脸皱纹如沟壑纵横。

他颤巍巍走到棋盘前，将一枚黑漆木雕的棋子缓缓放下，声音低沉却清晰：“**归来。

**”

翻译告诉我们，他年轻时曾参与一场部落纷争，亲手送走了七个族人。

此后五十年，他每年都在火塘边念这个名字，祈求亡魂归乡。

“今天我把这句话落在地上，”

他说，“希望风能带他们回来。”

全场寂静无声。

紧接着，是一位三十岁左右的妇女上场。

她抱着襁褓中的婴儿，走到棋盘中央，放下一颗银饰打磨的白子：“**活着。

**”

她的丈夫在去年修路时坠崖身亡，孩子出生那天，她独自在产房哭到天亮。

“我不想报仇，也不想恨谁，”

她轻声说，“我只想让孩子知道，妈妈撑下来了。”

掌声响起时，有人开始抹眼泪。

越来越多的人走上前。

一位退伍老兵放下了军功章改制的棋子，说：“**没丢脸。

**”

一个辍学打工三年后返乡的年轻人说：“**我还想读书。

**”

一个小男孩捧着半截粉笔头，认真地说：“**老师，我想上学。

**”

当第一百零七颗棋子落下时，整幅棋盘已不再是黑白对抗的战场，而像一幅用语言编织的地图，标记着疼痛、渴望、忏悔与希望。

最令人动容的是最后一位参与者??一个患有癫痫的少年，常年被村民视为“不祥之人”

。

他由母亲搀扶着走到棋盘前，颤抖着从怀中取出一枚铜钱，放在左上角，嘴唇哆嗦着吐出三个字：“**请……原谅。