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第二百六十五章 这还是武侠吗（第4页）

第三天，一位母亲哭着承认她曾希望死去的孩子换成别人。

林知遥不做评价，不给建议，只是点头，有时轻声说一句：“谢谢你告诉我。”

渐渐地，越来越多的人愿意走上木台。

有些人一句话不说，只是站着流泪；有些人讲到一半崩溃离场；还有人专程赶来，只为听别人说出自己不敢说的话。

三个月后，这座木台被称为“言坛”

。

与此同时，全球范围内，“发声营”

热度骤降。

大量参与者退出，留言区充斥反思：“我以为说出来就能解脱，却发现我只是想被人夸勇敢。”

“我把伤口展览给别人看，结果他们拍照转发，说我博同情。”

“真正的倾听，原来是安静的。”

而那些坚持“静听通道”

的人，反而开始恢复平静。

数据显示，持续使用匿名倾诉功能超过一年的用户，焦虑指数下降52%，人际关系改善率达68%，且极少复发。

心理学界开始重新定义“疗愈”

：不再是情绪释放，而是被理解的感受。

这一年秋分，第二届“全球共鸣日”

举行。

不同于去年的仪式感，今年世界各地出现了千奇百怪的实践方式：东京地铁站内，陌生人彼此写下心事投入“耳形信箱”

；巴黎塞纳河畔，上百人戴着眼罩牵手围圈，仅靠触摸传递情绪；南非开普敦的监狱里，囚犯与狱警交换日记读三天。

而在回音石村，全村人集体沉默十二小时。

不说话，不写字，不用任何工具交流。

他们只是坐着、走着、吃着、睡着，用心去感受彼此的存在。

夜里，星空格外明亮，仿佛每一颗星星都在眨眼回应。

黎明时分，林知遥独自走到女儿墓前。

这一次，他没有带录音机，也没有说话。

他只是坐在那儿，把手掌贴在墓碑上，像在倾听什么。

许久之后，他嘴角微微扬起。

他知道，小遥听见了。

回到村子时，他发现第八间屋的门开着。

屋里空无一人，但桌上放着一支新笔，纸上写着一行字，不是墨水，而是露珠凝成：

>下一个故事，由你来讲。

他笑了笑，提笔在下面加了一句：

>不，是由我们一起讲。

从此以后，每年清明，都会有人来到这片山坡，在林知遥女儿的墓旁放下一朵紫菀花。

有的附卡片，有的什么都不留。

但每个离开的人都走得更轻了些，好像卸下了某些原本不属于他们的重量。

多年后，当人工智能终于能够完美模拟人类共情反应，哲学家们提出一个问题：“机器能否真正倾听？”

答案出现在一份匿名论文结尾：