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“小川!
晚上来看演出啊——”
锣哥隔着半个酒吧招呼他。
闻逝川倚着墙,懒懒地朝他招手,说道:“别了,我不懂摇滚。
你又不让我上台,听有什么意思。”
锣哥笑着说:“你会个屁啊就上台,沙锤留给你抡。”
闻逝川答应道:“好啊。”
他从烟盒里抖出一根烟,推开酒吧的后门,在寒风呼啸的冷巷中背着身点烟。
狭窄的巷子里黑乎乎的,堆了些杂物,摆了几个大垃圾桶,地上有脏污的积水,时不时有夜猫窜过。
巷子那头传来几声压抑的抽泣声,闻逝川点烟的手一顿。
他朝那边看去,有个黑团团的影子,正坐在后厨门前的台阶上。
“谁在那儿——”
闻逝川问。
那个影子好像被他吓了一跳,不敢发出声音了。
闻逝川走过去,那团影子的对面有盏被油垢灰尘糊得十分昏暗的路灯,借着路灯,闻逝川见到坐在那里埋着头的是个男人——准确来说是个男生,小小的一个。
总算点着了烟,闻逝川侧头吐出一口,问:“你是酒吧里的人吗?”
那个埋着头的男生,把脸狠狠地在胳膊上一擦,抬起头来,没好气地回了一句:“关你什么事啊!”
他说得凶,恶狠狠的,但表情实在没有什么说服力。
他刚刚哭过,满脸通红,还有点亮晶晶的鼻涕没擦干净,泪痕在脸上横七竖八的,眼睫毛都粘成了一绺一绺,特别可爱。
闻逝川忍住了没笑,怕他更生气。
闻逝川摸出烟盒来,抖出一根烟,递给他。
他瞪了闻逝川一眼,好像在跟谁较劲似的,拿过那根烟,自己掏出打火机来点烟。
打火机摇晃的火光照亮了他的脸,他沾上了眼泪的嘴唇叼住了烟,嘴唇的肉比烟要软,陷下去一点点。
他才抽了一口,后厨里头就有人叫他:“付小云!
人呢!”
他急急地碾灭了烟,头也不回地推门回到后厨里,只剩下闻逝川站在冷巷里,将自己的那根烟抽完。
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