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第797章 光圈（第2页）

它只有一片花瓣，形状酷似人耳轮廓，颜色是深邃的夜空蓝。

花开三分钟后闭合，随后整棵树剧烈震动，数十万枚种子随风飘散，每一颗都被包裹在半透明的胶质囊中，内部浮游着微型光路，宛如缩微版的共感网络。

这些种子没有落地即生。

它们穿越国界、飞越南极、潜入城市下水道、附着在候鸟羽毛上，等待最合适的时机??某个深夜，当一个人独自流泪却不求安慰；某个清晨，老师蹲下来为被欺负的学生系鞋带；某场葬礼上，两个世仇家族代表同时伸手扶住同一副棺木……

那一刻，种子才会破壳而出。

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东京街头，那位曾抱着录音机的白领男子已年过五十。

他的母亲早在五年前去世，而那台老旧录音机也早已损坏，但他仍每天带着它上班，放在办公桌最显眼的位置。

同事们早已习惯，不再询问。

这天傍晚，他加班至深夜。

写字楼空无一人，灯光昏黄。

他疲惫地靠在椅背上，手指无意识摩挲着录音机外壳上的胶带??“给妈妈”

。

突然，机器发出一声轻微的“咔哒”

，指示灯竟亮了起来。

他猛地坐直身体。

电池明明早就报废了！

下一秒，扬声器传出声音。

不是预录的语音，也不是电子合成音，而是**他自己**的声音，但更年轻、更柔软，带着少年时期的颤抖：

>“妈……今天我又被人排挤了。

他们在厕所墙上写我的名字，旁边画了个乌鸦。

我知道他们在笑我长得黑，像捡来的。

>可我不想回家看你难过。

所以我说谎了，说我和同学一起去吃拉面了。

>其实我在公园长椅上坐到天黑。

>我恨你总让我坚强，可我自己都不知道该怎么强。

>但我还是爱你。

真的很爱。”

泪水瞬间涌出眼眶。

这段话，是他十六岁那年写在日记里的，从未示人。

母亲也从未读过。

紧接着，另一段声音响起，苍老而温柔：

>“儿子啊……我一直不敢告诉你。