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阿夫里尼环顾四周说,“或许还有可能防止发生窒息。
可是这里没有条件,什么都没有!”
“噢,先生,”
巴鲁瓦喊道,“您不救救我,就让我这样死去吗?噢!
我要死啦,上帝!
我要死啦!”
“找支笔!
找支笔!”
医生呼叫道。
他忽然发现桌子上本来就放着一支笔。
他抓起笔,试图将它插进病人的口中,想逼他呕吐一场,然而正值病人痉挛大发,牙关咬得非常紧,那支笔插不进去。
这次发作比第一次更猛烈,他从睡榻上滚到地上,痛苦地在地上扭来扭去,医生知道已是毫无办法,就只管他痉挛,他走到诺瓦蒂埃面前,低声地说:“您自己觉得怎么样?很好吗?”
“是的。”
“您是不是觉得胸部没有以前那么紧,腹部舒适轻松,嗯?”
“是的。”
“就像每个星期日您服用我开的药片以后一样的感觉吗?”
“是的。”
“您的柠檬汁是巴鲁瓦给您调制的吗?”
“是的。”
“刚才是您要他喝的吗?”
“不。”
“是维尔福先生吗?”
“不。”
“夫人?”
“不。”
“那么是您的孙女儿了,是不是?”
“是的。”
巴鲁瓦张大嘴巴发出一声痛苦的呻吟,仿佛他的下巴骨碎裂了似的,这引起了德·阿夫里尼的注意:他撇下诺瓦蒂埃先生奔到病人身边。
“巴鲁瓦,”
他说,“您能说话吗?”
巴鲁瓦喃喃地说出几个含混不清的字。
“尽管试试看,我的大好人。”
阿夫里尼说。
巴鲁瓦重新张开他那充血的眼睛。
“柠檬水是谁调制的?”
“我。”
“您一调好就端到您主人这儿来了吗?”
“没有。”
“那么您把它放在哪儿了?”
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