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第33页（第3页）

春日的花

冬日的太阳

夏日的瓜

我日的你

——八月十日，夜

天呐！

我都写了些啥？！

我羞怯着侧过脸去，把手里的果汁一饮而尽，却意外发现墙角那两只鹅颈水壶的影子映在墙根上，荡荡的，随着我朦胧的眼，一点点交颈如鸳鸯。

“我是一个正经人。”

我擦擦眼，佯装镇定。

“是是是。”

我继续佯装镇定，“我一般批注都是一些联想啊，感悟什么的。”

“对对对。”

“有时候我也会顺手画一些涂鸦，或是信马由缰连我自己都不清楚写了些什么。”

“你希望这本书是你的，沾满了你的思想你的欲望。

痕迹是唯一的，这世上再没有一样的了。”

秦香说出我心里的话，总是那么信手拈来。

我望着他。

我知道，我此时的眼神深情而喜悦，仿佛历经人间数十年，就为等着他的出现。

而他也的确出现了，那么干脆。

“是啊，我总是还留恋这世界的虚无，想留下我的痕迹，证明我存在过。

而这些可以作为见证的书一点点地老旧残破，也正是我心灵的日久年深。”

说到这种话题，难免沉重，秦香也不想再继续，便转开话题，问我有没有写过什么东西。

“我？我写不出来。”

我不够敏感，不够耐心，观察力也不够，还耽于舒适。

我近乎上瘾地喜欢柔软，我房间里所有的东西都是膨胀的，睡觉的时候，我还喜欢把手放在胸上，柔软不可方物。

我只有病态起来，才有几分像个写东西的。

我故作轻松地笑笑，“秀才不怕衣衫破，就怕肚里没有货。”

我没有持续创作到能出点什么的能力。

我就像是一个肾虚的男人，即使有过那么一回苗头，想弄出点什么，里面也是空的，身子是乏的，形神俱销。

“那倒不会，你的小诗写得挺好的。”

他又偷笑。

怎么还不忘记这一茬呀……