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俞邵表情依旧镇定,手已经探入棋盒,片刻后,终于夹起棋子,在众人的注视之下,轻轻落于棋盘。
姜汉恩也跟着夹出棋子,紧随其后的落下。
哒、哒、哒。
黑子与白子又开始不断落于棋盘,四周众人...
晨光一寸寸爬上棋盘,雨水顺着伞骨滑落,在地面砸出小小的坑。
沈砚之的袖口沾了水汽,他却浑然不觉,只盯着那枚落在左上小目的黑子,仿佛在确认它是否真的属于这片天地。
我执白应了无忧角后,并未急于进攻,而是拆向中腹,像给这段沉默留出呼吸的空间。
“你昨晚睡了吗?”
他忽然问,声音低得几乎被风卷走。
“写到三点。”
我说,“最后那段独白改了七遍,总觉得还差一点火候。”
他点点头,指尖轻轻摩挲着棋盒边缘:“你知道吗?展览那天晚上,我回去听了整整一夜你录的那些故事??煤矿工人的《巷道棋经》,傈僳族孩子的诗,还有那个流浪汉解残局换饭吃的录音。
我一边听,一边在纸上摆谱。
不是定式,是你讲的每一局人生。”
我心头微震。
沈砚之从不轻易说“感动”
二字,可此刻他的语气里藏着一种近乎温柔的疲惫,像是跋涉过千山万水才抵达此处。
“你觉得……这些算围棋吗?”
我试探着问。
他抬眼看向我,目光如深潭:“你说呢?一个孩子用咸菜坛子盖画棋盘,是为了赢冠军?一个盲人十年复盘百局,是想成为职业九段?他们下的从来不是棋,是命。”
雨后的空气里浮着泥土与青草的气息,远处H口早市的吆喝声隐隐传来。
我们继续落子,节奏缓慢得近乎仪式。
他下一手挂角,我一间低夹,他长考良久,最终选择退让。
“你在怕什么?”
我轻声问。
他笑了下,极淡:“怕太重的棋,压垮这盘轻巧的局。”
我知道他在说什么。
这一年来,我的旅程被媒体冠以“寻找民间棋心”
的美誉,书稿即将出版,纪录片也在筹备。
而他始终站在幕后,修复棋桌、设计展墙、默默整理每一段音频。
他是那根看不见的线,把我散落的故事缝成一件完整的衣裳。
可他也最清楚,一旦被聚光灯照耀,有些东西就会变质。
就像当年父亲输掉决赛后,整个小镇将失败归咎于他一人肩头;如今若把这群普通人捧上神坛,他们的“棋心”
反而会沦为表演。
“所以你昨晚来这儿,不是路过。”
我说。
他没否认:“我在想,如果当初在H口,你没有捡起那袋木棋子,一切会不会不同。”
“不会。”
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