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第二百一十七章 惟大无需多言（第3页）

那些死去的人，并未消失。

他们的声音沉入大地，冻结于冰层，藏身风中，等待被“共振”

唤醒。

而一旦有人以相同情感、相同频率重复他们的言语或歌声，那道时间的壁垒就会出现裂痕。

就像敦煌壁画因当代声引而恢复荧光结晶，就像G-23带着未来的警告归来，就像此刻，三个素不相识的人，在不同角落，同时唱起了同一首不存在的歌。

余惟抓起背包，带上便携式共振膜和备用电源，驱车直奔燕山隧道出口。

他必须赶在声波环交汇前抵达北京西郊的中华声音基因库总库。

那里存放着自1949年以来所有国家级声景档案，包括文革批斗现场、唐山废墟呼救、非典医院走廊脚步声、汶川母亲临终托孤录音……如果这股力量真的要“归来”

，那里将是它的祭坛。

山路湿滑，雷电交加。

车载导航突然失灵，收音机自动切换到一个不存在的频道，传出断续童谣：“月亮走，我也走，我给月亮提花篓……”

音质老旧，像是从六十年代的广播站流出。

他猛踩刹车，抬头望向前方雾茫茫的山谷，只见一道模糊光影浮现空中??不是车灯反射，也不是闪电残影，而是一列行进中的队伍。

他们穿着老式棉袄，背着帆布包，肩扛测量杆，脚踩解放鞋。

有人拄拐，有人包扎着渗血的绷带。

队伍无声前行，踏过泥水却无涟漪，穿过岩石如同虚影。

余惟认出了其中几张脸??是当年修筑青藏公路失踪的勘测队员！

他们在档案照片里永远定格于二十多岁，如今竟真实出现在这条本该荒无人迹的山路上。

他摇下车窗，寒风裹挟雨丝扑面而来。

他鼓起勇气喊道：“你们要去哪儿？”

队伍最前方一名老者停下脚步，缓缓转身。

他的左眼蒙着黑布，右耳缺失一角??正是父亲年轻时的模样。

“回家。”

他说，声音不大，却穿透风雨清晰入耳，“但我们得有人记得路才行。”

话音落下，整支队伍化作无数细小光点，汇成一条蜿蜒光河，没入山体深处。

余惟呆坐车内，泪水混着雨水滑落。

他终于懂了父亲为何执意让他学声学，为何临终反复念叨“弹壳不能留在外面”

。

那枚埋入冻土的弹壳，不是纪念品，是信物，是钥匙，是用来锚定一段记忆不至于彻底湮灭的坐标。

他调转车头，不再去基因库。

他知道真正的库藏不在建筑里，而在人心之间。

三天后，余惟出现在喀什一所小学礼堂。

维吾尔族少年正带领一群孩子排练新编民谣。

他静静坐在后排，听着那首《沙粒回家的路》再次响起。