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第二百三十七章 不是一家人不进一家门（第5页）

“这是‘静默计划’的完整档案，包括你的决策过程、科学依据、社会影响评估。”

他说，“我把它交给下一代研究者。

也许将来某天，他们会质疑今天的决定。

但只要有这份记录在，就有人能明白，为什么我们必须关上门。”

林知遥接过U盘，轻轻放入录音仪旁。

当晚，她再次来到语草丛边。

夜风清凉，星空浩瀚。

她仰望着倒悬钟塔，轻声问道：

“你们听见了吗？”

没有回应。

但她知道，他们一定在某个地方笑了。

因为她突然想起，《启寂》的第一个音符，竟是小时候母亲哄她入睡时哼过的摇篮曲片段。

那时还没有声网，没有静听系统，没有神经共振技术。

有的，只是一个女人抱着女儿，在灯下低声吟唱。

原来最深的回声，从来不曾远去。

几天后，她在整理设备时，意外发现录音仪中多了一段未命名的隐藏音频。

播放后，竟是三个人的声音交织在一起，极其微弱，却清晰可辨：

>陈默：“孩子，走得很远了。”

>林晚：“别回头，往前看。”

>沈既明：“下次见面，希望是你自己的歌。”

泪水无声滑落。

她将这段音频命名为《终章?未完》。

并在下方备注：

>“献给所有学会告别的灵魂，以及，尚未出生的未来。”

一年后，敦煌建起一座无墙纪念馆。

馆内没有任何电子设备，只有一片语草田，中央立着一块石碑，刻着一句话：

>“此处无声，胜有千言。”

每年清明，都有人来这里静坐。

有些人流泪，有些人微笑，更多人只是坐着，听着风，想着人。

而每当夜深人静，若有心人贴近语草叶片，便会发现它们在月光下轻轻震颤，奏响一首无人谱写、却人人能懂的曲子。

有人称它为《启寂》。

也有人说，它根本没名字。

因为它就是寂静本身，在学会了倾听的世界里，终于有了声音。