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剧场落成那天,正值秋分。
清晨五点,第一批访客已陆续抵达。
有拄拐杖的老人,有抱着婴儿的母亲,也有独自前来的年轻人。
他们不约而同地带了东西:一碗汤、一张照片、一封未曾寄出的信。
六点整,太阳跃出山脊,第一缕光线斜射进井口。
刹那间,整个山谷响起低沉的嗡鸣,像是大地在呼吸。
紧接着,井水表面泛起涟漪,一圈圈扩散开来,竟与《少年文艺》片头曲的节奏完全一致。
一位白发苍苍的老妇人颤巍巍走到石碑前,放下一碗红豆汤,轻声说:“老张啊,今天我来看你了。
汤还是按你媳妇的方子熬的,多加了一块冰糖。”
话音落下,井边那株红豆苗忽然轻轻晃动,一片叶子飘落,正好落在汤碗边缘。
人群静默。
然后,不知是谁先开始,有人低声念起了《背影》里的句子,有人哼起老电影插曲,还有个孩子对着空气说:“爸爸,我考试全班第三。”
声音越来越多,却没有嘈杂感。
相反,它们像溪流汇入江河,最终融成一种难以描述的和谐之音。
监测仪显示,地下声波频率再次达到11.3赫兹,大气电离层出现短暂扰动,北极光同步闪烁三次。
林晚站在我身边,望着这片由声音唤醒的土地,轻声说:“你看,人类最强大的力量,从来不是征服自然,而是敢于说出真心话。”
我点点头,从包里取出那只失去左眼的布娃娃,放在石碑前。
“小花,”
我说,“外婆给你补好了眼睛。”
当晚,我梦见自己回到了童年的小院。
母亲在灶前忙碌,父亲坐在门槛上看报纸,收音机里正播放《月迹》。
我跑过去抱住母亲的腰,闻到她衣襟上的皂角香。
她说:“汤好了,去叫你爸吃饭。”
我应了一声,转身去找父亲,却发现他不见了。
院子里只剩下那台老式扩音器,静静地挂在墙上。
我抬头看去,喇叭口缓缓吐出一行字,像是用烟雾写成的:
>“儿子,你要替我们好好活着。
>不是为了忘记,
>是为了继续爱。”
醒来时,窗外星光如海。
我起身打开回声室,启动所有设备。
这一次,我没有播放任何录音,只是坐在圆桌旁,拿起笔,在笔记本上写下今天的日记:
>“2025年10月23日,晴。
>早上喝了妈妈熬的汤,甜度刚刚好。
>下午去了老槐树下,很多人在说话,我也说了。
>晚上做了一个很长的梦,梦见他们还在。
>醒来后发现枕头湿了,但心里很暖。
>原来,死亡不是终点,遗忘才是。
>而只要还有人愿意提起你的名字,
>你就永远活在这个世界的某个回声里。”
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