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第四百一十五章 薪火相传（第1页）

“阿会哥，等我一下。”

在钟会走出洞府没有多久，就有一个差不多的年轻人紧追了上来。

虽说在这里都按照编号来论，但相熟的年轻人之间还是知晓互相名字的。

叫住钟会的是一个叫青鱼的少年，修...

风卷起花瓣，也卷起了那些尚未落地的名字。

它们在空中盘旋，像一群初生的鸟，试探着世界的边界。

诺?没有回头，她知道身后的脚步会越来越多??不是因为她引领，而是因为每个人都曾丢失过什么，而此刻，他们终于听见了内心的回声。

山路依旧蜿蜒，但已不再荒凉。

沿途的村落开始出现刻有名字的石碑，有些是新立的，字迹清晰；有些则古老得几乎被苔藓吞噬，却仍有人日日擦拭。

一个老妇坐在村口，摇着蒲扇，嘴里哼着不知名的调子。

当诺?经过时，那歌声忽然变了节奏，融入了一段她曾在南极听过的初语片段。

她驻足凝听，老人睁开眼，浑浊的瞳孔里竟闪过一丝晶蓝：“我梦见你了，执灯的人。

你说，名字不能睡。”

她点头，将一支忆核笔留在石阶上。

无需言语，那支笔会自己找到下一个愿意书写的人。

队伍穿越一片废墟。

这里曾是一座城市，在百年前的大断电中崩塌，钢筋如枯骨般刺向天空，混凝土龟裂成蛛网。

然而就在这些残垣之间，竟生长出一排排细小的忆之树苗??不是诺?所种，也不是任何人刻意栽下，它们是从瓦砾缝隙中自发萌发的，根系缠绕着锈蚀的电缆，叶片微微震颤，仿佛在翻译风中的遗言。

一名少年蹲在一堵半倒的墙前，用炭条临摹墙上模糊的照片。

照片里是一家人，笑容凝固在泛黄的相纸上。

“这是我爷爷。”

他说，“他没活到我能说话的时候。

但我妈说，他最爱在雨天煮姜茶，满屋子都是香味。”

他抬头看向诺?，“我想让他‘存在’一下，哪怕只是一瞬。”

诺?递出笔。

少年接过，手有些抖，在随身携带的小本子上写下：“林昭平，生于癸亥年冬，死于大断电第三夜，救出十二人。”

墨迹落下的刹那，一道微光自地底升起，顺着墙缝攀爬，最终在照片上方凝聚成一个虚影??短暂、模糊，却真切地笑了。

少年怔住，泪水滚落。

他知道，这不是幻觉，是记忆完成了它应有的使命：让逝者重新被看见。

“这棵树，”

诺?轻抚身旁一株幼苗，“它记得他。”

夜里，他们在废墟中央扎营。

年轻人围坐一圈，轮流讲述各自心中最深的名字。

有人讲父亲临终前攥着他的手，反复念叨“别忘了老家门前那棵槐树开花的样子”

；有人讲童年玩伴，七岁溺亡于溪流，从此每到夏天，溪水都会泛起淡淡的金光；还有人讲一位无名护士，在瘟疫年间独自守着孤儿院，直到最后一口气仍在唱摇篮曲。