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第299章 差了一点什么（第3页）

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>我没死，只是不再出现在任何登记册上。

自从《播种》被禁那天起，我就知道，一个人若想继续说话，就必须学会以另一种方式存在。

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>我在这座山上建了一个微型广播站。

每晚十点，我会播放一段十分钟的节目，内容是真实的历史课、被删节的文学、孩子们朗读的声音。

信号范围有限，只能覆盖方圆三十公里，但我相信，总会有人听见。

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>这些年，我收到了回音??一封藏在猎人背篓里的纸条，一段用口哨复述的课文，一首改编成山歌的诗歌。

他们不能公开回应，但他们选择了‘记得’。

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>现在我老了，喉咙开始沙哑，记忆力也在衰退。

我知道自己撑不了太久。

所以我把这一切交给你。

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>不是要你继承我的位置，而是要你明白：真正的电影，不在胶片上，不在服务器里，而在每一个愿意倾听并转述的灵魂之中。

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>如果你看到这封信，请按下录音机上的红色按钮。

让它继续播下去。

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>别让寂静赢。

屋内一片静默。

方星河走上前，手指悬停在那枚红色按钮上方，迟迟未落。

“万一……外面已经没人听了呢？”

吴穹轻声问。

“那就更该播。”

阿?说，“正因为可能没人听，才必须有人坚持发声。

就像我母亲站在黑板前写下那句话时，未必知道谁会看见，但她还是写了。”

方星河按下按钮。

刹那间，屋外天线塔嗡鸣震颤，电流窜入虚空。

远处山谷仿佛回应般回荡起微弱电波杂音，像某种古老生物的呼吸。

广播开始了。

>“这里是‘风中学堂’，现在是北京时间22:00。

今晚我们要讲的是：1976年清明节，人们在天安门广场献上的诗篇……”

声音苍老却坚定，穿透群山夜雾，向未知之地扩散。

他们决定留下三天，修复发射系统，更换电池组，并将《渡魂》与《播种》中最关键的片段转化为音频课程，嵌入每日节目单。

同时，他们录制了七段不同方言版本的结语，请当地村民自愿接力传播??只要有人愿意听，就能成为新的中继站。

第三夜，一位七十多岁的傈僳族老人徒步而来。