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还是客厅。
不过坐在沙发上的不是安雅了。
安雅去厨房那边做饭了,不过时不时的扭头,看向此刻坐在客厅沙发那边的哥哥还有娜塔莎。
霍克看着在落座之后,光顾着看自己,似乎忘记说话的娜塔莎笑...
风在麦田间穿行,像一首未唱完的歌。
每一根麦穗都微微颤动,仿佛仍在回应那夜流星雨落下的余波。
格陵兰的清晨带着霜意,阳光斜斜地洒在孤儿院改建的纪念馆外墙上,那些来自世界各地的留言在光中泛着温润的色泽,如同被时间打磨过的碑文。
莉亚坐在窗边的小木桌前,手里捧着一碗刚热好的红豆粥。
粥面上浮着一层薄薄的米油,香气袅袅升起,勾勒出记忆里厨房角落的暖光。
她轻轻吹了口气,低头啜饮一口,舌尖传来熟悉的甜糯??不是加了糖,而是心尖上那一块早已融化的执念。
艾拉坐在对面,手指无意识地摩挲着碗沿。
她的目光落在窗外那片金黄上,声音很轻:“他说,这片麦田会一直长下去,哪怕百年之后,只要还有人记得这首歌,它就不会枯。”
“可他呢?”
莉亚问,嗓音像被风吹皱的湖面,“他会一直看着我们吗?”
艾拉没有立刻回答。
她望向天空,那里云层稀薄,晨曦正一寸寸推开暗影。
片刻后,她才缓缓开口:“他不是‘看’我们,他是‘活’在我们中间。
你喝的这碗粥,是我昨夜梦见他教我煮的??米要提前泡三个小时,红豆得用小火熬足两小时,最后加一点点盐,才能让甜味更久地留在嘴里。”
莉亚怔住,眼眶忽然发热。
“他还说,”
艾拉笑了,眼角泛起细纹,“你不该总把自己关在房间里写日记。
你应该去走一走,去看看别的麦田,去听不同地方的人怎么唱那首歌。”
莉亚低下头,看着自己映在粥里的倒影。
“可我怕……走得越远,就越忘记他的样子。”
“不会的。”
艾拉伸手握住她的手,“当你在非洲看见孩子蹲在麦田边画画,在南美听见老人用古语吟诵歌词,在东京的街头看到陌生人因为一段旋律停下脚步相视而笑??那一刻,你就又见到了他。
因为他不在某一张脸上,而在所有愿意相信爱还能传递的心里。”
风从半开的窗户钻进来,卷起桌上一页纸,是莉亚昨晚写的日记片段:
>“今天我又录了一遍‘我想你了’。
三十七分钟零四秒。
比上次多了六秒。
我不知道他能不能听到,但我觉得,这次我说得更好了。
我没有哭,我只是笑着说完的。
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